Muzyka nie ucichła, ale zamarła. Dźwięk skrzypiec zadrżał fałszując na tyle długo, że 200 gości zamilkło. Zapiekł mnie policzek. Nagle poczułam ostry, metaliczny smak krwi. Gdzieś za mną kieliszki do szampana brzęknęły o marmurową podłogę. Nie ruszyłam się. Na początku. Nazywam się Elena Harper.
Mam 30 lat. A pięć sekund temu mój ojciec, Richard Harper, emerytowany żołnierz piechoty morskiej i król rodzinnej dumy, uderzył mnie w twarz na ślubie mojego brata. Ty samolubna mała dziewczynko. Syknął z oddechu, gorący od bourbona i wściekłości. Po tym wszystkim, co dla ciebie zrobiliśmy, odwróciłam się do niego twarzą, czując, jak powoli puchnie mi warga.
Moja matka, Marlene, zbladła, a jej ręce drżały, nie z troski o mnie, ale o scenę, którą robiliśmy. Zerknęła ukradkiem w stronę stołu, przy którym zamarli fotografowie. Nie zawracałem sobie głowy odpowiedzią. Spojrzałem tylko przez ramię na powód, dla którego tu jesteśmy. Mój brat Nathan Harper, wciąż w swoim szytym na miarę smokingu, siedział obok swojej nowej żony, Callie.
