„Powiedz mi!” krzyknął.
Pielęgniarka wyjrzała zza rogu, szeroko otwierając oczy.
„Proszę pana” – powiedziała. „Musi pan mówić ciszej. To oddział położniczy”.
„Powiedz mu, żeby nie zdejmował spodni” – mruknąłem.
Pielęgniarka stłumiła uśmiech i zniknęła.
Marissa spojrzała na swoje stopy.
Kiedy przemówiła, jej głos był ledwo słyszalny.
„Barman” – wyszeptała. „W miejscu… gdzie chodzisz na drinki do pracy. Kiedy wyjechałeś w zeszłym miesiącu. On… on jest bardzo miły. Ja… ja jestem taka głupia”.
Jason spojrzał na nią, jakby go uderzyła.
„Barman” – powtórzył. „Spałaś z jakimś facetem, kiedy mnie nie było w mieście, a potem powiedziałaś mi, że dziecko jest moje?”
Oczy Marissy napełniły się łzami.
„Mówisz, że przeszłość cię nie obchodzi” – powiedziała. „Mówisz, że się nami opiekujesz. Boję się. Dziecko potrzebuje ojca. Myślę, że może Bóg cię zesłał, żebyś pomógł”.
„O mój Boże” – powiedział, śmiejąc się raz, ostrym, łamiącym się dźwiękiem. „Wykorzystałeś mnie”.
Uniosłem brew.
„Zabawne” – powiedziałem. „Właśnie to myślałeś, że mi robisz”.
Odwrócił się w moją stronę, jego oczy były dzikie.
„Nie waż się” – powiedział. „Nie możesz stać na swoim koniu, kiedy…”
„Mogę stać, gdzie chcę” – powiedziałem. „Straciłeś prawo mówić mi cokolwiek w dniu, w którym wrzuciłeś moje ubrania do walizki i nazwałeś mnie jałową”.
Zamknął usta.
Marissa wyciągnęła ku niemu rękę.
„Jason” – błagała. „Proszę. Przepraszam. My… nadal możemy być rodziną. Kochasz skarbie. Skarbie, kochasz ciebie. Krew, bez względu na…”
Cofnął się, jakby go poparzyła.
„Nie dotykaj mnie” – warknął. „Skłamałeś. Zrobiłeś ze mnie żart”.
Wskazał palcem okno pokoju dziecięcego.
„To dziecko nic dla mnie nie znaczy” – powiedział. „Nic”.
Zrobiło mi się niedobrze.
Cokolwiek ona zrobiła, cokolwiek oni zrobili, to dziecko było niewinne.
„Uważaj” – powiedziałem. „Mówisz o człowieku”.
Jason znów zwrócił się w moją stronę, a w jego oczach pojawiło się coś brzydkiego.
„To cię bawi?” – wychrypiał. „Podoba ci się to? Patrzenie, jak mnie upokarzają?”
Przyglądałem mu się przez dłuższą chwilę.
„Nie” – powiedziałem. „To nie jest śmieszne. To… edukacyjne”.
Zamrugał.
“Co?”
„To nauka” – powiedziałem. „To nauka o tym, co się dzieje, gdy budujesz swoje życie na kłamstwach. Na ego. Na założeniu, że wszechświat jest ci winien syna, bo go pragniesz”.
Jego ramiona opadły.
Złość zniknęła z jego twarzy, pozostawiając coś innego.
Strach.
Żal.
Desperacja.
„Olivio” – powiedział, podchodząc bliżej. „Liv. Ja… popełniłem błąd”.
Podniosłem rękę.
„Nie” – powiedziałem. „Dokonałeś wyboru”.
Wzdrygnął się.
„Byłem głupi” – powiedział. „Bałem się. Nie rozumiesz, jak to jest, chcieć mieć rodzinę i czuć, że…”. Bezradnie wykonał gest. „Jakby czas uciekał”.
Wydałem z siebie krótki, pozbawiony humoru śmiech.
„Och, nie rozumiem ?” – powiedziałam. „Czy niezliczone negatywne testy ciążowe nie dały ci spokoju? Wizyty kontrolne? Tabletki hormonalne? Noce, kiedy płakałam w łazience, żebyś nie widziała?”
Jego oczy błyszczały.
„Wiem, że cierpiałaś” – powiedział. „Ja też. Nie poradziłem sobie z tym dobrze. Ale… możemy to naprawić. Możemy… pójść na terapię. Zacząć od nowa. Nadal jesteśmy małżeństwem. Możemy spróbować jeszcze raz”.
„Co dokładnie spróbować?” – zapytałem. „Udawać, że nic się nie stało? Włożyć to dziecko z powrotem do pudełka, które otworzyłeś?”
„Przerwę ją” – powiedział szybko, wskazując kciukiem przez ramię na Marissę, która stała nieruchomo, a po jej twarzy płynęły ciche łzy. „Zakończę to. Zrobię, co zechcesz. Ja… wybieram ciebie. Powinienem był wybrać ciebie przez cały czas”.
I tak to się stało.
Rzecz, o której kiedyś marzyłem, że usłyszę.
Przeprosiny.
Apel.
Przyznanie, że to mnie naprawdę kochał.
Dziwne, ale w tamtej chwili zabrzmiało to… tanio.
Jak godność w wersji wyprzedażowej.
Wyciągnął do mnie rękę.
Cofnąłem się.
„Nie” – powiedziałem.
Zamrugał.
„Olivio” – wyszeptał. „Proszę. Nie wyrzucaj tego”.
„Jason Hayes” – powiedziałem spokojnym głosem – „porzuciłeś nas miesiące temu. Dla kobiety, którą znałeś od pół roku i dziecka, którego nie raczyłeś udowodnić, że jest twoje”.
Wyciągnęłam z torebki drugą kopertę.
Grubszy.
Bardziej formalnie.
Podałem mu ją.
Wpatrywał się w niego, jego klatka piersiowa unosiła się i opadała.
„Co to jest?” zapytał, chociaż myślę, że już wiedział.
„Moje papiery rozwodowe” – powiedziałem. „Podpisane przeze mnie. Czekam na twój podpis”.
Przełknął ślinę.
„Olivia—”
„Zamierzałem ci je dać tak czy inaczej” – powiedziałem. „Niezależnie od tego, czy test wskazał zero, czy sto. Bo w obu przypadkach pokazałeś mi dokładnie, kim jesteś”.
Jego szczęka drżała.
„Popełniłem błąd” – powtórzył.
„Dokonałeś wyboru ” – powiedziałem, pozwalając słowu wybrzmieć. „Wybrałeś upokorzenie mnie. Nazwanie mnie złamaną. Wyrzucenie mnie z domu z walizką, jakbym była twoją pomocą, której się znudziłeś. Wybrałeś świętowanie zapłodnienia kobiety na tyle młodej, że mogłaby być twoją stażystką, zanim dowiedziałeś się cokolwiek o dziecku i kobiecie, która je nosi”.
Podszedłem bliżej.
Zniżyłem głos tak, aby tylko on mógł mnie usłyszeć.
„Następnym razem, kiedy będziesz chciał pozbyć się dobrej kobiety” – szepnąłem – „przynajmniej upewnij się, że to twoje dziecko”.
Jego twarz się zmarszczyła.
„Proszę” – wyszeptał. „Proszę, Liv. Nie rób tego. Nie możemy tak skończyć”.
Myślałam o dniu naszego ślubu.
O ślubach, które złożył, o torcie, który pokroiliśmy, o tańcu, który zatańczyliśmy do piosenek Eda Sheerana, podczas gdy moja ciotka płakała w kącie.
Już skończyliśmy.
Był zbyt pochłonięty własnym dramatem, żeby to zauważyć.
„Już to zakończyłam” – powiedziałam cicho. „W końcu nadrobiłaś zaległości”.
Położyłem długopis na dokumentach.
Obrócony.
I odszedł.
Nie oglądałem się za siebie.
Nie na Jasona, zgarbionego.
Nie na Marissę, która cicho szlochała.
Nie przy rzędzie maleńkich kołysek.
Wyszedłem ze szpitala z pustymi rękami i kręgosłupem ze stali.
EPILOG
Wieść się rozeszła.
Zwłaszcza na przedmieściach.
W ciągu tygodnia wyobrażenie Jasona Hayesa — odnoszącego sukcesy mężczyzny, oczekującego dziecka — rozpadło się.
Wszystko zaczęło się od szeptów.
Słyszałeś?
To nie jego dziecko.
Rzucił Olivię bez powodu.
Potem zaczęto ujawniać szczegóły.
Ktoś w szpitalu rozmawiał.
Ktoś w barze rozpoznał barmana.
Ktoś widział Marissę opuszczającą miasto z torbą podróżną i płaczącym noworodkiem.
Pod koniec miesiąca Marissy już nie było.
Najwyraźniej zostawiła notatkę.
Przepraszam.
Za trudne.
Idę do domu.
Barman nie chciał być ojcem.
Jason został z pustym pokojem dziecięcym i kontem bankowym, które nagle wydawało się mniejsze, bez mojej pensji, która by to rekompensowała.
Zadzwonił.
Wysłano SMS-a.
Wysłano e-mailem.
Treść wiadomości była różna: od gniewnej po żałosną.
„Zrujnowałeś mi życie.”
Następnie:
„Przepraszam. Zachowałem się głupio.”
