„To im pomóż.”
„Nie stać mnie na wszystko!” Ponownie podniosła ręce.
Spojrzałem na nią. Naprawdę się jej przyjrzałem. Rozczochrane włosy, pognieciona koszula, dwie chude ręce, które wyglądały, jakby miały zaraz złamać. Nie spała. Nie jadła. Rozsypywała się. Ciężar, kiedyś mój, teraz należał do niej i ją przygniatał. „Postaraj się bardziej” – powiedziałem. I zamknąłem za nią drzwi.
Rozdział 7: Ostateczna cisza
Tym razem pojawili się razem. Mama, tata i Marin zgarbieni jak dzieciaki przed gabinetem dyrektora. Początkowo nie pukali, po prostu stali u podnóża schodów na werandę, aż ich zauważyłem przez okno. Otworzyłem drzwi, ale nie wpuściłem ich do środka. Atmosfera między nami była gęsta od niewypowiedzianych prawd.
„Przepraszamy” – powiedziała mama cichym, starszym głosem, niż go zapamiętałam. Jej oczy były zaczerwienione, a twarz wykrzywiona zmęczeniem. Tata się nie odezwał; po prostu stał, wpatrując się w swoje buty. Marin wyglądała na kompletnie wykończoną. Nawet nie udawała uśmiechu. Jej oczy były puste, nie gniewne, tylko zmęczone.
„Nie powinniśmy byli mówić tego, co powiedzieliśmy” – ciągnęła mama, znów załamując ręce. „To było głupie. Nie pomyśleliśmy”.
„Nie” – powiedziałem spokojnym, ale stanowczym głosem. „Myślałeś . Tylko nie myślałeś, że to cię będzie cokolwiek kosztować”.
Spuściła wzrok, wpatrując się w wytartą wycieraczkę. „To było w tej chwili” – mruknęła Marin ochrypłym głosem. „Wiesz, jak mama się zachowuje, a ja… lubiłam to słyszeć. To moja wina”. To wyznanie zawisło w powietrzu, ciężkie i bolesne.
„Wiem, ale nie mieliśmy tego na myśli” – dodała szybko mama, rozpaczliwie błagając o rozgrzeszenie. „Nie do końca”.
Powoli skinęłam głową. „Teraz to nie ma znaczenia. Dokonałaś wyboru. Musisz zrozumieć…”
