To był mężczyzna, dla którego zdradziła męża. To był mężczyzna, z którym związała swoją przyszłość. I nie był on bogatym, ambitnym partnerem. Był spłukanym, żałosnym, pospolitym złodziejem.
„Ty” – wyszeptała. Słowo było niskie, gardłowe.
Marcus nie podniósł wzroku.
„Ty” – powtórzyła głośniej, robiąc krok w jego stronę. „Mówiłeś mi, że jest idealnie. Mówiłeś, że to pewniak”.
Zrobiła kolejny krok, a jej głos przeszedł w pisk.
„Mówiłeś mi, że będziemy bogaci. Obiecałeś mi. Mówiłeś, że ten dom to dopiero początek. Mówiłeś, że sama kolekcja dzieł sztuki zapewni nam przetrwanie”.
Marcus wzdrygnął się, ale nadal nie odezwał się.
„Jesteś złodziejem!” – krzyknęła, zaciskając idealnie wypielęgnowane dłonie w pięści. „Głupim, małym złodziejem. Nie tylko ich okłamałeś, okłamałeś też mnie”.
„Tiffany, proszę” – wydusił w końcu z siebie, a jego głos brzmiał chrapliwie i skrzekliwie.
„Proszę, co?” – warknęła. „Proszę, bądź cicho? Proszę, nie mów wszystkim, że wielki Marcus Devo to oszust? Nie jesteś po prostu nieudacznikiem. Jesteś spłukany. Nie masz nic. Nie masz nawet części swojego rozwodu. On zabiera wszystko”.
Roześmiała się okropnie, rozdzierająco, a jej śmiech był niemal szlochem.
„Zostawiłam dla ciebie męża. Zmarnowałam dla niego całe swoje życie. Dla mężczyzny, który spędzi resztę życia spłacając dług, na który go nawet nie stać. Nie masz ani grosza. Jesteś nikim”.
Teraz stała nad nim, a jej twarz wykrzywiła się.
„Nie pójdę… Nie pójdę za ciebie do więzienia. Nie będę z tobą związany. Ty to zrobiłeś. Ty i twoje głupie, niechlujne błędy”.
Odwróciła się i spojrzała na pana Shawa dzikim wzrokiem.
„Nie miałem nic wspólnego z pieniędzmi. Z defraudacją. To wszystko przez niego. Ja… Ledwo go znałem. Wykorzystał mnie.”
Pan Shaw po prostu uniósł brew.
„Pani nazwisko widnieje na listach fikcyjnym przedsiębiorstwu, pani Tiffany, a pani głos jest na nagraniu, spiskującym w celu oszukania spadkobiercy. Jest pani w tym tak samo głęboko jak on”.
Twarz Tiffany się skrzywiła. Uświadomienie sobie, że nie może uciec, że jest przykuta do mężczyzny, którym teraz gardziła, było ostatecznym ciosem.
Spojrzała na Marcusa, a jej nienawiść była absolutna.
„Zniszczę cię” – wyszeptała, a jej głos drżał z wściekłości. „Myślisz, że cię spalą? Jeszcze nic nie widziałeś”.
Marcus nawet nie słyszał gróźb Tiffany. Jej wściekłość była jedynie białym szumem w tle jego własnego przerażenia.
Zignorował ją, przepychając się obok, jakby była meblem. Jego wzrok był utkwiony tylko w jednej osobie: we mnie.
Potknął się o dywan, dłonie trzęsły mu się tak mocno, że je zacisnął. Zatrzymał się kilka kroków ode mnie, a na jego twarzy malowała się skrajna rozpacz.
Arogancki, zimny dyrektor finansowy zniknął. Namiętny, pokrzywdzony kochanek zniknął.
To był prawdziwy Marcus, przerażony, wydrążony tchórz.
Spróbował się uśmiechnąć, ale tylko groteskowo drgnęły mu usta.
„Immani” – wyszeptał drżącym głosem. „Immani, proszę, wysłuchaj mnie”.
Podszedł bliżej, wyciągając ręce, jakby chciał mnie dotknąć, ale zatrzymał się, przestraszony.
„Byłem twoim mężem. Jestem twoim byłym mężem, ale byliśmy małżeństwem przez osiem lat.”
Po prostu spojrzałam na niego zimno.
„Osiem lat” – powtórzył, jakby próbując przekonać samego siebie. „To musi coś znaczyć, prawda? Mieliśmy tyle wspomnień. Dobrych wspomnień”.
Jego oczy były przerażone, wpatrywał się w moją twarz, szukając na niej jakiegokolwiek śladu kobiety, która kiedyś go kochała.
„Pamiętasz Paryż, nasz miesiąc miodowy? Tę małą kawiarnię nad Sekwaną? Pamiętasz? Piliśmy razem tę butelkę wina. Śmialiśmy się godzinami. Patrzyliśmy na przepływające łodzie. Pamiętasz to, Immi? To było prawdziwe.”
Nic nie powiedziałem. Moje milczenie było dla niego torturą.
„Proszę” – błagał, a jego głos się załamał. Zrobił krok i upadł na kolana. To była najbardziej żałosna rzecz, jaką kiedykolwiek widziałem. Próbował złapać mnie za rękę.
„Immi, wiem, że popełniłam błędy. Wiem, że wszystko zepsułam. Byłam głupia. Tak głupia. Ślepa. Nie wiem, co sobie myślałam. To była Tiffany. Przekręciła wszystko.”
Bełkotał, słowa wyrzucał z siebie bezsensownym, rozpaczliwym strumieniem.
„Ale więzienie, Immi. Dziesięć lat.”
Spojrzał na mnie, a w jego oczach pojawiły się łzy. Tym razem były prawdziwe – łzy czystego, egoistycznego przerażenia.
„Nie zrobiłbyś tego. Nie możesz. Nie możesz mi tego zrobić. Nie po tym wszystkim. Wiem, że cię zraniłem, ale to… to nie ty. Jesteś miły. Jesteś wyrozumiały. Proszę, Immi, błagam cię. Nie pozwól mu tego zrobić. Powiedz mu, żeby przestał. Tylko ty możesz. Proszę.”
Teraz płakał otwarcie. Złamany człowiek klęczący u moich stóp. Ale jego łzy mnie nie poruszyły.
Spojrzałam na niego i poczułam jedynie zimną, pustą pustkę.
Mężczyzna, którego kochałam, nie żył. Ten nieznajomy właśnie kopał mu grób.
Spojrzałam na mężczyznę klęczącego na dywanie, mężczyznę, który kiedyś był moim mężem. Płakał, błagał mnie o ratunek, odwołując się do wspomnień, które teraz wydawały się trucizną.
Opowiadał o Paryżu, o śmiechu, o życiu, które sam systematycznie rozmontowywał.
„Proszę, Immi” – wykrztusił ponownie. „Powiedz mu, żeby przestał. Za to, co mieliśmy. Proszę.”
Pozwoliłam ciszy się przeciągać, patrząc, jak łzy spływają mu po twarzy. Nie czułam nic. Żadnego współczucia, żadnego uczucia – tylko ogromną, zimną pustkę tam, gdzie kiedyś była moja miłość do niego.
„To, co między nami było” – powiedziałam w końcu, a mój głos przeciął jego szloch – „skończyło się w chwili, gdy postanowiłeś przespać się z żoną swojego brata. Nie byłeś moim mężem, kiedy to zrobiłeś. Byłeś po prostu człowiekiem zdradzającym wszystkich, którzy go kochali”.
Wzdrygnął się, jakbym go uderzył.
„A ty” – kontynuowałem bezlitośnie – „wymazałeś się z dziedzictwa mojego ojca w chwili, gdy zacząłeś go okradać. Nie byłeś jego zięciem. Nie byłeś jego przyjacielem. Byłeś zwykłym złodziejem, który czekał na jego śmierć, żeby móc go obrabować”.
Lekko przykucnęłam – nie ze współczucia, ale by spojrzeć mu prosto w jego przerażone, zapłakane oczy.
„Odwołujesz się do naszych wspomnień, ale jedyne wspomnienie, jakie teraz mam, to twoje kłamstwa. Kłamstwa o naszym małżeństwie. Kłamstwa o finansach mojego ojca. Kłamstwa o tym, kim jesteś. Jesteś dla mnie niczym, Marcusie. Jesteś mniej niż niczym.”
Wstałem i zwróciłem się do pana Shawa.
„Czy jest coś jeszcze?”
Pan Shaw pokręcił głową, jego twarz zamieniła się w ponurą maskę.
„Tylko podpis.”
Spojrzałem na Marcusa.
„Mój ojciec dał ci wybór. Ruina finansowa albo totalna zagłada. Radzę ci przyjąć ofertę. To więcej łaski, niż zasługujesz”.
Marcus wpatrywał się we mnie, otwierając i zamykając usta, w końcu rozumiejąc, że Immi, którą zdawał się znać – łagodna, wyrozumiała, życzliwa kobieta – odeszła. Zmarła na szpitalnym korytarzu, słuchając, jak planuje swoją przyszłość, podczas gdy mój ojciec umierał.
Spojrzał na Tiffany. Wpatrywała się w niego z tak głęboką, bezdenną pogardą, że wyraźnie się cofnął. Nie oferowała żadnej pomocy. Już go mentalnie grzebała. Był naprawdę, zupełnie sam.
Z drżącym, przerywanym westchnieniem, które zdawało się wydobywać z samego dna duszy, Marcus podniósł się. Potknął się, nogi mu osłabły, i oparł się o stół. Jego ręka, drżąca tak gwałtownie, że ledwo mógł ją opanować, sięgnęła po złoty długopis, który pan Shaw położył.
Wpatrywał się w podpis na umowie, dokumencie, w którym przyznawał się do winy, uznawał dług i zrzekał się całego swojego życia.
Zdjął zatyczkę z długopisu. Klik był niemożliwie głośny w cichym pokoju.
Podpisał się rozpaczliwym, poszarpanym pismem. Przyznał się do długu w wysokości 1,8 miliona dolarów. Przyznał się do swojej ruiny.
Zrobione.
Ręka Marcusa opadła z papieru, a długopis wypadł mu z zdrętwiałych palców. Postrzępiony, rozpaczliwy podpis był wyraźną czarną linią na tle sztywnej białej kartki. To było wyznanie. To był jego finansowy list samobójczy.
Pan Shaw zrobił krok naprzód, jego ruchy były precyzyjne. Nie spieszył się. Spokojnie podniósł podpisaną umowę, przyjrzał się jej krytycznym okiem i osuszył atrament kartką z teczki.
Starannie złożył dokument i umieścił go w smukłej teczce, zabezpieczając ją obok zawiadomienia o wszczęciu postępowania karnego i sprawozdania z audytu.
Dźwięk zamykanego folderu był cichy, ale wydawał się ostateczny, niczym trzask drzwi więzienia.
Następnie zamknął teczkę, zatrzaski zatrzasnęły się mocno. Jeden. Dwa.
Dźwięk rozbrzmiał w martwym, cichym pomieszczeniu.
„Dobrze” – powiedział pan Shaw. To słowo nie było pochwałą. To było spełnienie.
Położył rękę na uchwycie teczki.
„A teraz” – powiedział zupełnie neutralnym głosem – „sugeruję, abyście opuścili dom mojego klienta”.
Marcus nie zareagował. Wciąż wpatrywał się w puste miejsce na stole, gdzie leżała umowa. Wydawał się niezdolny do ruchu.
Tiffany jednak zareagowała gwałtownie, jakby obudziła się z koszmaru.
„Co? Wyjść? Nie… nie możesz nas po prostu wyrzucić.”
Pan Shaw powoli obrócił głowę, żeby na nią spojrzeć.
„Nie wyrzucam pani, pani Tiffany. Informuję panią, że jest pani tu bez pozwolenia. To” – wskazał gestem na pomieszczenie wokół nich – „należy do pani Immi. Pani obecność tutaj nie jest już mile widziana”.
„Ty… ty nie możesz” – wykrztusiła, patrząc na Marcusa, szukając u niego wsparcia, ale ten zniknął – pusta skorupa w drogim garniturze.
„Ja… ja nie miałem z tym nic wspólnego. To był on. Okłamał mnie. Ja też jestem tu ofiarą”.
„Naprawdę?” – odpowiedział pan Shaw niebezpiecznie cichym głosem. „Pani nazwisko widnieje na fikcyjnym przedsiębiorstwie. Pani głos jest na nagraniach. Pani podpis widnieje na oszukańczym testamencie jako świadek, być może nawet współspiskowiec. Nie jest pani ofiarą, proszę pani. Jest pani wspólnikiem”.
Podniósł teczkę, wykonał ostatnią czynność.
„Zarzuty karne wobec Marcusa zostaną zawieszone do czasu pełnego wykonania przez niego wyroku cywilnego. Twoje zagrożenie prawne dopiero się jednak zaczyna.”
Spojrzał na nią zimnym wzrokiem.
„Tiffany” – powiedział – „radzę ci zdecydowanie, żebyś znalazła dobrego prawnika. Bardzo dobrego prawnika. Będzie ci potrzebny”.
Odwrócił się do mnie i skinął głową na znak szacunku.
„Immi, skontaktuję się z tobą jutro, aby rozpocząć transfer aktywów”.
Następnie minął zepsutą parę i wyszedł przez drzwi wejściowe, zostawiając mnie z nimi samą.
Spojrzałem na Marcusa, wciąż wbitego w fotel. Spojrzałem na Tiffany, przyciśniętą do ściany, z twarzą pełną przerażenia i wściekłości.
„Wynoś się” – powiedziałem.
To nie był krzyk. To był cichy, stanowczy, ostateczny rozkaz.
„Wynoś się z mojego domu.”
Pan Shaw stał przy otwartych drzwiach niczym milczący strażnik, obserwując, jak Tiffany próbuje ogarnąć nową rzeczywistość. Jej wzrok powędrował od pustego krzesła, na którym siedział Marcus, do drzwi, a w końcu do pana Shawa.
„Ja… ja nie miałam z tym nic wspólnego” – wyszeptała. „Złożę zeznania. Powiem ci wszystko. To wszystko on. Oszukał mnie”.
Pan Shaw spojrzał na nią, a na jego twarzy nie malowała się litość, lecz głęboka obojętność.
„To będzie sprawa między panią a pani nowym prawnikiem, pani Tiffany. Jestem pewien, że pani zeznania okażą się bardzo przydatne w negocjacjach w sprawie ugody.”
Następnie dodał,
„Po prostu, obawiam się, że twoje małżeństwo z Marcusem może być bardzo krótkotrwałe. Albo może bardzo długie, w zależności od punktu widzenia. Widzisz, podpisując tę umowę, on właśnie oficjalnie ogłosił swoją niewypłacalność. Jest, praktycznie rzecz biorąc, bankrutem”.
Pozwolił sobie na bardzo mały, bardzo zimny uśmiech.
„Związałaś się z mężczyzną, którego majątek netto w tej chwili wynosi prawie 2 miliony dolarów. Gratuluję ślubu. Życzę ci powodzenia w kontaktach z jego wierzycielami”.
To był ostateczny cios. Ostatnia nić opanowania Tiffany prysła. Nie chodziło tylko o utratę domu czy kłopoty z prawem. Chodziło o upokorzenie, jakie wiązało się ze świadomością, że była największą idiotką ze wszystkich.
Nie zmieniła zdania. Przywiązała się do tonącego kamienia.
Nie odezwała się. Nie błagała. Wydała z siebie pojedynczy, gardłowy krzyk czystej, nieskażonej wściekłości. Dźwięk ten był pozbawiony wszelkiej godności.
Chwyciła swoją drogą torebkę z podłogi i nie patrząc już ani na mnie, ani na Marcusa, wybiegła z domu, stukając głośno obcasami o marmurową posadzkę. Zbiegła po schodach, przepychając się obok pana Shawa, i zniknęła mi z oczu.
Marcus w końcu się poruszył.
Podniósł się z krzesła, jego ruchy były sztywne, boleśnie powolne. Wyglądał jak człowiek, który postarzał się o dwadzieścia lat w dwadzieścia minut. Miał zgarbione ramiona. Twarz szarą. Oczy zupełnie puste. Był duchem.
Nie spojrzał na mnie. Nie mógł.
Powlókł się, lekko zataczając, w stronę otwartych drzwi. Nie miał w sobie arogancji. Nie miał w sobie gniewu. Nie miał w sobie udawanej ofiary. Nie miał niczego. Był tylko skorupą.
Wyszedł na werandę i podążył za kobietą, która przed chwilą publicznie nim wzgardziła, w stronę przyszłości, która nie niosła ze sobą żadnych nadziei dla żadnego z nich.
Pan Shaw spojrzał na mnie, skinął głową i zamknął majestatyczne dębowe drzwi. Ciężki szczęk zamka rozbrzmiał echem w ogromnym, cichym holu.
To był koniec.
Byłem sam.
Byłem w domu. I w końcu byłem wolny.
Ciężkie drzwi wejściowe zamknęły się z trzaskiem, pogrążając hol w głębokiej, dudniącej ciszy. Jedynymi dźwiękami były odległe tykanie zegara stojącego w holu i cichy odgłos uruchamianego silnika samochodu, który cichł w oddali, wzdłuż długiego podjazdu.
Marcus i Tiffany zniknęli.
Stałem pośrodku salonu, a promienie słońca wpadały przez wysokie okna, oświetlając drobinki kurzu tańczące w powietrzu. Pokój wydawał się niemożliwie duży. Pusty.
Przytłaczająca, gniewna energia zniknęła, pozostawiając po sobie czystą, cichą pustkę.
Pan Shaw metodycznie pakował teczkę. Zamknął ją dwoma ostatnimi, satysfakcjonującymi kliknięciami. Spojrzał na mnie, a jego surowy, prawniczy wyraz twarzy po raz pierwszy złagodniał.
„Wszystko w porządku, Immi?”
Wypuściłem oddech, który, jak mi się wydawało, wstrzymywałem przez dwa lata.
„Chyba tak” – wyszeptałam. „To… to po prostu dużo do przetworzenia”.
„Rzeczywiście” – powiedział.
Podszedł do kominka i spojrzał na portret mojej matki wiszący nad nim.
