Maszyna ryknęła, wydając ostry, zgrzytliwy, mechaniczny dźwięk, który wypełnił pomieszczenie. Patrzyłem na twarze rodziców, gdy patrzyli, jak trzydzieści lat planów podróży rozgryza się na konfetti. Mama wydała z siebie dźwięk, jakby ktoś ją uderzył.
„Co robisz?” krzyknęła Brittany.
Wziąłem drugą kopertę. Voucher stypendialny. Wymarzona szkoła Brittany. Jej bilet do Paryża. Do życia, o którym zawsze mówiła, że marzy.
„To” – powiedziałam, wyjmując z koperty oficjalny list o przyjęciu i potwierdzenie stypendium – „oznacza cztery lata w Paryżu. Dyplom, który faktycznie da ci karierę, a nie hobby. Szansę na zostanie kimś więcej niż tylko influencerem na Instagramie z czterdziestoma trzema obserwującymi”.
„Evo, proszę”. Brittany płakała. „Proszę, przepraszam, tak bardzo przepraszam, nie chciałam…”
„Tak, zrobiłeś.”
Wrzuciłem list akceptacyjny do niszczarki.
Brittany krzyczała. Naprawdę krzyczała, jakbym zrobił jej krzywdę. Mama zamarła, wpatrując się w maszynę, jakby nie mogła pojąć, co się właśnie stało. Tata zbladł.
Szum ucichł. Obie koperty, oba marzenia, zamieniły się w paski papieru w przezroczystym pojemniku.
„To wszystko?” wyszeptała mama. „Po prostu… niszczysz naszą przyszłość przez jeden błąd?”
„Jeden błąd?”
Odwróciłem się, żeby na nią spojrzeć.
„Mamo, ile pieniędzy dałem ci w ciągu ostatnich trzech lat?”
Zamrugała.
„Ja… ja nie wiem, nigdy cię o to nie prosiliśmy…”
Otworzyłem niebieski folder.
„250 000 dolarów”.
Oczy mamy rozszerzyły się.
„To…to niemożliwe.”
„To całkiem możliwe” – powiedziałem, wyciągając pierwszy dokument. „Opłaty za wynajem Brittany. Rachunki za karty kredytowe. Awaryjne przelewy bankowe. Naprawa samochodu, która jakimś cudem kosztowała 5000 dolarów. Rachunki za leczenie, które powinno pokryć ubezpieczenie. Okazje inwestycyjne, które nigdy się nie zmaterializowały”.
Podniosłem dokument umowy najmu.
„To umowa najmu Brittany. Jestem gwarantem. To ja ponoszę odpowiedz
