Oficjalny raport mówił, że samochód taty miał niesprawne hamulce. Uznali to za wypadek. Ale jeśli Lily miała rację…
Następnego dnia opuściłem szkołę i zacząłem dociekać. Znalazłem w garażu rachunki taty za naprawę. Ostatni – datowany dwa dni przed wypadkiem – zawierał kompletną wymianę układu hamulcowego. Zapłacono gotówką. Podpisał tata.
Kiedy Rebecca przyjechała tego popołudnia, zastała mnie stojącego przy stole warsztatowym z papierem w ręku. Jej twarz zbladła.
„Skąd to wziąłeś?” wyszeptała.
„Było tutaj” – odpowiedziałem. „Dlaczego nikomu nie powiedziałeś, że tata naprawił hamulce?”
Nie odpowiedziała. Spojrzała na mnie tylko z tym udręczonym wyrazem twarzy. Potem powiedziała cicho:
„Nie wiesz, co mi zrobił.”
„O czym mówisz?”
Łzy napłynęły jej do oczu.
„Miał mnie zostawić. Powiedział, że nie może już tak żyć. Że zabierze was dwoje i zacznie od nowa”.
Sapnęłam. „Więc ty…”
Urwała, a jej głos się załamał.
„Nie chciałam, żeby to się stało. Chciałam go tylko nastraszyć, żeby nie odjechał. Odkręciłam jedną śrubę… tylko jedną. Ale i tak pojechał. Nigdy bym nie pomyślała…”
Cofnęłam się cała drżąca, ściskając mocno paragon.
„Zabiłeś go.”
Osunęła się na podłogę i zakryła dłonie szlochem.
„To miała być tylko kłótnia” – mruknęła. „Nie koniec”.
Na zewnątrz usłyszałem ciche kroki. Lily stała w drzwiach, milcząca, ściskając
Zdjęcie taty.
I zdałem sobie sprawę, że ona wiedziała o tym od początku.
Przez dwa dni dom przypominał ciche pole bitwy. Rebecca prawie się nie odzywała. Lily trzymała się blisko mnie. Każdy kąt zdawał się rezonować z tym, co odkryliśmy.
Nie wiedziałam, co robić. Zadzwonić na policję? Powiadomić mamę? Nie mieliśmy żadnych twardych dowodów, tylko jej przyznanie się i paragon. Ale za każdym razem, gdy patrzyłam na Lily, widziałam w jej oczach prawdę.
Tej nocy Lily przyszła do mojego pokoju z pluszowym królikiem na rękach.
„Czy możemy znowu odwiedzić tatę?” zapytała łagodnie.
Zamarłam. „Dlaczego?”
Zawahała się, a potem powiedziała:
„Powiedział mi coś tamtej nocy. Powiedział: «Chroń swoją siostrę»”.
Spojrzałem na nią. „Co masz na myśli, mówiąc, że ci to powiedział?”
„Chodzi mi o to”, odpowiedziała, „że kiedy byłam z nim, wszystko sobie przypomniałam. W noc przed śmiercią kłócili się w garażu. Powiedział jej, żeby więcej nie dotykała jego samochodu. Chowałam się na schodach. Widziałam, jak coś przekręca pod maską”.
Moje dłonie były zimne. „Lily… dlaczego nic nie powiedziałaś?”
„Bo powiedziała, że jeśli to zrobię, odejdzie na zawsze” – wyszeptała. „I nie chciała, żebyś był sam”.
Coś we mnie pękło. Moja młodsza siostra nosiła to wszystko, próbując nas chronić.
Następnego ranka podjąłem decyzję.
Kiedy Rebecca zeszła na dół na śniadanie, blada i z zapadniętymi oczami, wręczyłem jej złożoną notatkę.
„Musisz to przeczytać” – powiedziałem jej.
To był ostatni rachunek taty za naprawę… i rysunek Lily z tamtego wieczoru: samochód, kobieta z kluczem francuskim i mała dziewczynka płacząca w kącie.
Rebecca długo się temu przyglądała. Potem cicho powiedziała:
„Idziesz na policję, prawda?”
„Tak” – odpowiedziałem. „Ale możesz iść z nami. Powiedz im, co się stało. Powiedz im, że to był wypadek”.
Spojrzała w dół, a łzy spływały jej po twarzy.
„To nic nie da. Nie uwierzą mi.”
„Może i nie” – powiedziałem. „Ale przynajmniej może spoczywać w pokoju”.
Godzinę później Rebecca sama oddała się w ręce policji.
Lily i ja mieszkamy teraz z ciocią w małym miasteczku dwie godziny drogi od miasta. Czasami, kiedy zasypia, wciąż mamrocze do taty – drobne fragmenty wspomnień lub snów. Ale ostatnio częściej się uśmiecha.
Wieczorem, gdy w domu panuje cisza, stoję przy jej drzwiach i myślę o tym, o co prosił ją tata.
Miał rację.
Ona mnie chroniła.
I na koniec… uwolniła nas oboje.
