Przygarnęłam rodziców i siostrę, kiedy nie mieli dokąd pójść. Ale pewnej nocy usłyszałam ich przez głośnik, jak knują, żeby mnie namówić, żebym oddała dom siostrze.
Myśleli, że jestem naiwna – że jestem kimś, kto z dobroci serca poświęci wszystko. Więc pozwoliłam im w to uwierzyć. Tydzień później uśmiechnęłam się spokojnie i powiedziałam:
„Myślę, że jestem gotowy przejąć dom”.
Ich twarze rozjaśnił chciwy entuzjazm. Nie zdawali sobie sprawy, że dokumenty czekające w biurze mojego prawnika nie były przeniesieniem własności, lecz pułapką.
Zapach palonej kawy unosił się w powietrzu, gdy zatrzymałem się w połowie schodów, a kubek lekko drżał mi w dłoni. Właśnie wróciłem do domu po kolejnej wyczerpującej nocnej zmianie w szpitalu.
Sześć miesięcy wcześniej moi rodzice i młodsza siostra Stephanie zostali eksmitowani z mieszkania w Guadalajarze. Bez wahania zaproponowałem im miejsce do spania.
„Zostań tu, aż staniesz na nogi” – powiedziałem ciepło. W końcu rodzina była dla mnie wszystkim.
Ale tej nocy, ukrytej w cieniu klatki schodowej, ta wiara legła w gruzach. Głęboki, stanowczy głos mojego ojca przeciął ciszę.
„Sprawimy, żeby myślała, że to jej pomysł” – powiedział pewnie.
Stephanie zachichotała. „Jest za miękka. Wystarczy, że trochę popłaczę, powiem, że boję się stracić dom, a ona podpisze akt własności na mnie. Tato, ona się nabierze”.
Zamarłem. Wtedy usłyszałem niepewny śmiech mojej matki.
„Jesteś pewien, że to dobrze? To jej dom.”
