„Dwadzieścia osiem dużych, kochanie” – wyszeptał. „Kupujemy jacht”.
Oczy Tiffany były szeroko otwarte. Prawie wibrowała. Wyobrażałem sobie, jak w myślach wydaje już te pieniądze – prywatny odrzutowiec, Bel Air, współpraca z markami.
Prescott odchrząknął i zaczął czytać testament.
„Mojemu byłemu mężowi, Thomasowi Blackwoodowi” – przeczytał – „nie zostawiam nic”.
Brandon uderzył ręką w stół.
„Bum!” krzyknął. „Słyszałeś, staruszku? Nic. Zero. To jest na piśmie.”
Tiffany roześmiała się — wysokim, piskliwym śmiechem.
„Zmarnowałeś taksówkę, żeby tu dotrzeć, Tom. Powinieneś był mnie posłuchać.”
Siedziałem nieruchomo. Złożyłem ręce na kolanach i pozwoliłem, by ramiona opadły.
Prescott poczekał, aż skończą świętować. Potem przewrócił stronę. W cichym pomieszczeniu rozległ się głośny dźwięk przewracanego papieru.
„Jednak” – kontynuował Prescott, lekko podnosząc głos.
Brandon zamarł. Szklanka szkockiej zatrzymała się w połowie drogi do jego ust.
„Ale?” powtórzył.
„Jednakże” – powiedział Prescott – „wszystkie aktywa – w tym wszystkie nieruchomości, pojazdy i konta gotówkowe – zostaną natychmiast przekazane na rzecz Catherine Blackwood Protective Trust”.
„Zaufanie?” Brandon wstał. „Jakie zaufanie? Nie rozmawialiśmy o zaufaniu. Jestem wykonawcą testamentu. Jestem synem.”
„Proszę usiąść, panie Blackwood” – powiedział Prescott. Jego głos zadrżał jak bicz.
Brandon usiadł powoli.
„Fundusz powierniczy” – przeczytał Prescott – „został ustanowiony, aby zapewnić trwałość majątku. Beneficjentem funduszu powierniczego jest Brandon Blackwood”.
Brandon się odprężył. Opadł z powrotem na krzesło.
„Dobra. Dobra. Na chwilę mnie wystraszyłeś. Więc to jest w powiernictwie. Nieważne. Po prostu przepisz czek na mnie. Jak mogę uzyskać do niego dostęp?”
„Nie zrobisz tego” – powiedział Prescott.
“Przepraszam?”
„Nie ma pan dostępu do trustu, panie Blackwood. Trust jest podmiotem dyskrecjonalnym. Oznacza to, że aktywa są kontrolowane przez powiernika. Beneficjent – czyli pan – nie ma bezpośredniego dostępu do kapitału. Nie może pan sprzedać nieruchomości. Nie może pan wypłacić gotówki. Nie może pan wykorzystać aktywów na pożyczki. Otrzymuje pan to, co powiernik postanowi panu przyznać.”
Twarz Brandona zrobiła się czerwona.
„Kto jest powiernikiem?” – zapytał. „Czy to ty, Prescott? Bo jeśli tak, to jesteś zwolniony. Zatrudnię własnych prawników. Rozwiążemy to w tydzień”.
„To nie ja” – powiedział Prescott.
„A więc kto?” – wrzasnęła Tiffany. „Kto kontroluje nasze pieniądze?”
Prescott zamknął segregator. Zdjął okulary i wskazał palcem na tył sali – na składane krzesło, na mnie.
„Jedynym powiernikiem posiadającym absolutną i ostateczną władzę nad każdym groszem” – powiedział – „jest Thomas Blackwood”.
W pokoju panowała absolutna cisza. Miałem wrażenie, jakby całe powietrze zostało wyssane.
Brandon powoli odwrócił głowę. Spojrzał na mnie, jakby próbował rozwiązać równanie fizyczne napisane w obcym języku.
„On?” wyszeptał. „Mój tata? Ten facet, który wycina kupony na karmę dla kotów?”
„Zgadza się” – powiedział Prescott. „Twój ojciec kontroluje dom, w którym mieszkasz. Kontroluje samochody, którymi jeździsz. Kontroluje konta bankowe. Jeśli chcesz gumę do żucia, panie Blackwood, musisz poprosić ojca o pozwolenie na jej zakup”.
„Nie!” krzyknęła Tiffany. Podskoczyła. „To żart. To chory żart. To nieudacznik. To nikim spłukany. Catherine go nienawidziła”.
„Najwyraźniej nie” – powiedziałem.
Wstałem, odsunąłem składane krzesło i wyprostowałem się na całą wysokość. Rozpiąłem wystrzępioną marynarkę i zapiąłem ją porządnie. Potem podszedłem do stołu.
Brandon patrzył, jak idę. Wyglądał na przerażonego.
„Tato” – powiedział. „Tato, posłuchaj. Tylko żartowaliśmy wcześniej, wiesz, prawda? Ta sprawa z eksmisją – to był po prostu stres. Żal. Radzimy sobie z żalem inaczej”.
Zignorowałem go. Minąłem go i podszedłem do szczytu stołu. Prescott wstał i zaproponował mi swoje krzesło.
„Dziękuję, Arthurze” – powiedziałem.
Usiadłem w skórzanym fotelu. Był wygodny. Pasował idealnie.
Otworzyłem segregator. Nie spojrzałem na testament. Przeszedłem do drugiej zakładki, tej z napisem ZOBOWIĄZANIA.
Wyjąłem okulary do czytania – nie te tanie, te z drogerii, które nosiłem zawsze przy sobie, lecz te korekcyjne.
„Zobaczmy, co tu mamy” – powiedziałem.
Wyciągnąłem dokument.
„Brandonie” – powiedziałem – „tu jest napisane, że jesteś winien dwa miliony dolarów kasynu Emerald w Las Vegas i kolejne osiemset tysięcy dolarów prywatnej grupie pożyczkowej z Chicago – grupie, która słynie z łamania rzepek i nie pobierania odsetek”.
Brandon zbladł.
„Jak… jak to masz?”
Wyciągnąłem kolejną kartkę.
„I Tiffany” – powiedziałem – „pięć kart kredytowych przekroczonych limitem. Druga hipoteka na dom rodziców, podrobiłaś ich podpisy. To przestępstwo, kochanie”.
Tiffany przestała krzyczeć. Opadła na krzesło.
„Sytuacja jest taka” – powiedziałem. Mój głos był twardy – taki sam, jakim mówiłem, zarządzając ekipami budowlanymi na budowach wieżowców w San Francisco i Seattle. „Jako powiernik mam obowiązek chronić aktywa trustu. Spłacanie długów hazardowych i szaleństwa zakupowe w poszukiwaniu luksusowych torebek nie mieszczą się w ramach ostrożnej inwestycji”.
„Tato, proszę” – wyjąkał Brandon. „Ci goście w Chicago… jeśli nie zapłacę im do pierwszego dnia miesiąca, powiedzieli, że zrobią mi krzywdę. Musisz wypłacić te pieniądze. To dwadzieścia osiem milionów. To kropla w morzu potrzeb”.
„Odrzucono” – powiedziałem.
“Co?”
„Odmówiłem” – powtórzyłem. „Nie wydam ani centa z pieniędzy Catherine, żeby zapłacić za twoje błędy”.
„Nie możesz tego zrobić!” krzyknął Brandon, uderzając pięściami w stół. „To moje pieniądze. To mój spadek. To moja decyzja”.
„Chyba miałeś na myśli, że tak było” – poprawiłem.
Twarz Brandona wykrzywiła się w jakiś brzydki grymas — twarz rozpieszczonego dziecka, któremu nigdy nie powiedziano „nie”.
Rzucił się na stół i chwycił mnie za gardło.
Nie drgnąłem.
Zanim zdążył mnie dotknąć, z bocznego biura wyszli dwaj rosli mężczyźni w czarnych garniturach. Zatrudniłem ich tego ranka. Jeden z nich złapał Brandona za tył drogiej marynarki i wcisnął go z powrotem na krzesło.
„Usiądź” – warknął strażnik.
Brandon złapał powietrze.
„Przyprowadziłeś ochronę na odczytywanie testamentu?” wykrztusił.
„Uczyłem się od najlepszych” – powiedziałem. „Wyrzuciliście mnie z pogrzebu. Pomyślałem, że powinienem być przygotowany”.
Tiffany płakała. Nie tak słodko, jak nad grobem. Naprawdę płakała – rozmazany tusz do rzęs, trzęsące się ramiona.
„Tom, proszę” – jęknęła. „Jesteśmy rodziną. Nie możesz nas tak zostawić. Stracimy wszystko. Zabiorą samochody. Wyrzucą nas z mieszkania”.
Pochyliłem się do przodu.
„Mówiąc o eksmisjach” – powiedziałem.
Wyciągnąłem z kieszeni zmiętą notatkę i wygładziłem ją na stole.
„Zdecydowałem się przyjąć twoje warunki. Opuszczę mieszkanie.”
„Dobrze” – powiedział Brandon, pocierając kark. „Dobrze. Przynajmniej jesteś rozsądny”.
„Jednakże” – kontynuowałem – „ponieważ rezydencja przy Highland Drive jest teraz własnością powierniczą, a ja jestem jej powiernikiem, postanowiłem przeprowadzić szczegółowy audyt nieruchomości”.
„Co to znaczy?” zapytała Tiffany.
„To znaczy” – powiedziałem – „że dziś wymieniam zamki w rezydencji. Mieszkaliście tam za darmo przez sześć miesięcy, kiedy Catherine była w szpitalu. To się teraz kończy”.
„Wyrzucasz nas stąd?” krzyknął Brandon. „Gdzie mamy iść?”
Spojrzałem jeszcze raz na nakaz eksmisji.
„Słyszałem, że jest ładne mieszkanie na Oak Street” – powiedziałem. „Wymaga remontu. Trochę śmierdzi wilgocią, ale będzie dostępne za trzy dni. Czynsz wynosi dwa tysiące miesięcznie, płatne na fundusz powierniczy. Proszę się nie spóźnić”.
Brandon wpatrywał się w kartkę. Jego ręce się trzęsły.
Wstałem.
„Spotkanie zakończone” – powiedziałem.
Wyszedłem z biura. Prescott poszedł za mną.
„Poszło dobrze” – powiedział Prescott, gdy weszliśmy do windy.
„To dopiero początek” – odpowiedziałem.
„Brandon się nie podda” – ostrzegł Prescott. „Jest zdesperowany. Zdesperowani mężczyźni robią głupie rzeczy”.
„Wiem” – powiedziałem. „Liczę na to”.
Przez następne trzy dni obserwowałem z daleka, jak rozpada się mój syn.
Zatrzymałem się w hotelu średniej klasy niedaleko nabrzeża. Nie luksusowym, ale czystym, z obsługą pokoju i zasłonami zaciemniającymi. Potrzebowałem bazy operacyjnej.
Mój telefon się rozładował. Pięćdziesiąt telefonów od Brandona. Dwadzieścia od Tiffany. Nie odebrałam ani jednego.
Zamiast tego obserwowałem media społecznościowe Tiffany.
Tej nocy relacjonowała na żywo z ciasnego pokoju gościnnego w podmiejskim domu rodziców w Tacomie, trzymając kieliszek wina, ubrana w za dużą bluzę i bez makijażu. Jej oczy były czerwone i opuchnięte.
„Ojciec mojego męża to potwór” – powiedziała do kamery. „Ukradł nasz spadek. Nadużywa swojej władzy. Jesteśmy ofiarami zgorzkniałego starca”.
Posypały się komentarze:
„Biedactwo.”
„To straszne.”
„Pozwij go.”
Na dole filmu pojawił się link do wpłaty. Ludzie przesyłali pieniądze.
Obejrzałem i wypiłem kawę.
„No dalej” – szepnąłem do ekranu. „Wykop głębiej”.
