Po śmierci mojego syna nigdy nie powiedziałam mojej synowej, że zostawił mi wszystko – i nie żałuję
Zapach jaśminu i wilgotnej ziemi był jedyną rzeczą, która pozwalała Margaret Wilson zachować kontakt z rzeczywistością. Minęły dwa miesiące od niespodziewanego załamania się jej syna, Andrew, pozostawiając po sobie ciszę tak ciężką, że wypełniła każdy kąt domu.
Jej synowa, Claire, przemieszczała się po pokojach niczym cień – spokojna, zimna i dziwnie obojętna. Nawet w tych pierwszych dniach żałoby nie uroniła ani jednej łzy, nie pokazała najmniejszej rysy na swojej idealnej fasadzie.
Tydzień po pogrzebie Margaret odebrała telefon od prawnika syna. Spotkanie wciąż dźwięczało w jej pamięci.
„Pani Wilson” – powiedział łagodnie prawnik, poprawiając okulary – „testament pani syna jest bardzo szczegółowy. Zostawił pani dom rodzinny i mieszkanie w centrum miasta, które kupił w zeszłym roku. Reszta jego majątku – w tym konta bankowe – również jest przepisana na pani nazwisko”.
Margaret zamrugała oszołomiona. „A co z Claire? Jego żoną?”
„Dla niej przeznaczył tylko polisę na życie. Żadnych nieruchomości ani rachunków. To ważna i ostateczna decyzja”.
Siedziała w milczeniu, a serce waliło jej jak młotem. Andrew zawsze był skrupulatny i rozważny. Skoro postanowił wykluczyć żonę ze wszystkiego, musiał być ku temu jakiś powód – głębszy, niż mogła sobie wyobrazić.
Więc Margaret milczała. Z lojalności. Z miłości. Z cichego instynktu, który szeptał: On musiał coś wiedzieć.
Dwa miesiące później, pewnego szarego poranka, zeszła po schodach — i zamarła.
